H3nri 3m ação, s3ção pl3nária núm3ro E

Lado Obscuro da Fé

2011-11-03T18:51:00.000-07:00

Sigo orgulhoso com os elogios que me dão
deles faço o meu tapete
com eles tenho o meu chão

Sigo repetindo qualquer que seja ilusão
já me deram dez mil faces
e eu não pus nada em questão

Sou tão obediente
faço tudo que me mandar
me lapido aos seus moldes
só respiro quando me dão ar

assim me deixem tão bonito
quanto posso ficar
e os sorrisos da TV
são os que a minha vida terá

Sou um vazio que quer
algo que preencha
sou um caminhante que quer
um caminho qualquer

Mas me diga porque
não me sinto real
a comida perdeu seu gosto
me machuco e não me faço

mas me diga porque
com o tanto que vou atrás
o que prometeu que eu ía ter
é o que eu não tenho mais

mas me diga porque
teus dias são tão ideais
mas quem te obedecer
vira um MONSTRO!

Sou a ignorância, fantasiada de dor
vivo oprimido achando que brinco de ator

Sou o futuro de ré
uma lenda
o lado obscuro da fé
o lado obscuro da fé

Minha nuvem namorada

2010-11-11T17:35:00.000-08:00

Naquele dia houve um feito esplêndido. Fez-se matéria o que, há tempos, repousava somente em leito etéreo.
Era fim de tarde e o sol que já se preparava para contornar as bordas do horizonte não justificava aquela amarelidão que, paulatinamente, se apoderou da cor verde esmeralda e comum do oceano. Os que olhavam a cena começaram a tentar explicá-la dizendo que um novo astro solar surgiria do fundo do mar, e aquele dourado oceânico seria o inicio do reflexo de seus raios.
Os mais corajosos que quiseram comprovar a teoria, encostaram na água a mão esperando queimá-la com o calor do novo sol, mas tudo que conseguiram foi dar risada no momento em que levaram umas gotas meladas à língua, e comprovaram que era doce o gosto daquilo que, ao toque, mais parecia mel.
Daquele novo oceano começou a se soltar uma neblina que, se não fosse pelo dourado vítreo que substituía o que deveria ser sua sombra, pareceria totalmente normal. Era o mar de mel fazendo sua exalação, e lançando ao céu uma névoa de vapor adocicado que se elevava majestosa e lentamente.
Não demorou para que aquela rala e homogênea neblina que flutuava acima do mar começasse sua dança, e o branco da fumaça mais distante sobrevoasse o horizonte, se aglutinando em direção à areia. O vapor se adensava em consistência, e conforme ía adensando, mais se comprometia com uma forma, e quanto mais forma adquiria, mais palpável se tornava, e quanto mais palpável, mais beleza. A açucarada nuvem, de rarefeita e dispersa, passou a ascender ao céu criando desenhos pelo ar e, expandida em tamanho e graça, criou uma ponte de nebulosa dourada entre a sutileza celestial e o conteúdo terreno.
Esse ritual que envolvia a terra, os humanos, as águas, o celeste e trazia para a matéria incontestável da Terra o que só se encontrara, até então, no sutil etéreo do mundo impálvel, fez, os que não saíram correndo pelo medo, chorar de emoção.
Enquanto a dança fazia sua direção ao firmamento, o mar de mel amarelava com mais força e, apesar de não ter trazido à superfície nenhum novo sol, brilhava como se houvesse luz própria, iluminando aquela dança de fumaças com sombra dourada que acontecia acima de suas correntes e correntezas.
Foi para concluir o feito que aquele festejar de névoas e vapor tomaram forma feminina e personificaram com conteúdo e sabor, presente aos olhos e aos sentidos humanos o que até então só poderia ser encontrado em sensação áurea e espectral. O intocável deu lugar a uma substância de sutileza incomparável, compromissada com a dança, a doçura e a sensibilidade e que nunca teria tido vida física, se não fosse o evento daquele final de tarde, onde o salgado do mar se transformou em mel, o oceano imitou o sol, e o impalpável ganhou vida através daquela névoa adocicada em formato de mulher.

Não estou pronto para a meditação

2010-03-04T10:19:00.000-08:00

Eu descobri que não estou pronto para a meditação.
A dureza da qual almejo me libertar
vedou a minha alma, preenchendo de matéria o que era vão.
O círculo vermelho proibindo meu térreo desapegar
não possui tanta força perto do que esteia meu coração
Que gostaria de estar se nutrindo de luzes no ar
Mas que é alimentado por raízes bem cravadas no chão

O corpo que reflete esse pôr do sol rosa pelos meus olhos nus
é livre de qualquer pretenção de procurar no céu outra existência ou raça,
também de descobrir qual o sentido da vida perdida de um homem pregado na cruz,
ele só se interessa por decantar nesta terra de barbáries, as belezas que nos aliviam com graça
E que a todo o momento vem quebrar em nosso rosto uma taça
Transbordando um líquido que se faz de matéria e não de luz

E o mar que se queda pintado com diamantes pela mesma solar luz divina
Só é deus, pra mim, porque está aqui pra eu pegar com a mão
e por que não são nada mais do que uma linha fina
que desenham uma amostra do que essas coisas terrenas são

E se é a luz do luar que atinge um lago sem a distorção da alma,
minha boca já ficha cheia de uma cascata inebriante,
e se vejo pintado um desenho impressionista prata sobre essa água calma
nenhum argumento me convence de que é uma ilusão intoxicante,
pois é dessa sólida bebida que prende meu corpo e alma na rede
concreta desse mundo que balança e sacia, do meu espírito, a sede

E se longe do belo as canções acompanham a lentidão das tristezas
ou os jubilos animados de uma selvagem festa
sinto minha pesada pele transformada em beatitude cheia de leveza
e agradeço, não mais a deus, que esse não se apresenta
mas ao mundo que conheço, e que é o da densa natureza

A peneira da carne sai filtrando isso tudo para atingir seu esplendor
e faz dos mais horríveis absurdos motivos para o pranto
Mas a meditação diz que devo aceitar passivamente o mundo sem nenhuma dor
E fazer de um rato pestelento a outra face de um santo

Mas além da beleza, também as agruras me despreparam o meditar
A feiúra dos acordes dissonantes da vida me arrepiam
E se vejo, dentro do reto, um torto, quero logo endireitar
Mesmo se forem as vozes dos pássaros que o canto incorreto piam

E se a força da mão que finca nas carnes a faca
é a mesma que tira das teclas o som do piano,
Se o grito que armas injustas enchem de inocentes a maca
e a música que nos tira as lágrimas ouvem-se do mesmo ouvido humano
Se a letra carnificenta que um tratado de guerra encapa
tem a mesama tinta de uma partitura desenhada num pano

Então estou convencido que o "tudo", do mesmo, não faz parte
a ilusão da matéria se tornou a única a encontrar meus sentidos
fazendo-me achar que o assassino é diferente dos que fazem arte
e a intenção não pode ser comparada aos resultados obtidos

E se pretendo me desapegar dessa matéria
desincorporá-la da vida para assoprá-la em prana
e fazer bolhas de sabão com toda essa coisa séria
iluminar do maior lume a vida que está fora dessa cabana

então não consigo mais ir em frente
tranco o pé firme nessa terra dura
e queimo vivo se a densa matéria é quente
e me agarro às sombras se a luz só se encontra na altura

Mas, desse canto, não foi posto, até agora, a maior da minha sinceridade
pois não são as belas imagens, ou o medo do feio
as aventuras que traz a flor da minha idade
ou as tentações que está esse mundo cheio
e nem é para dessa terra ter o maior dos mares
saborear, dos reinos, os poderes dos césares
ou ter domínio sobre todos os lares

não é por isso que não consigo me entregar à meditação

Mas é porque se me imagino liberto do que me apresenta a matéria
Já fico com vontade de voltar correndo e abraçá-los com força
e se quero ficar nesse mundo mais um pouco...
... é por que aqui eu encontro vocês

e não iria nunca para dentro de uma caverna...
... simplesmente porque eu iria morrer de saudades.

e meus votos de silêncio não existem...
... porque preciso contar-lhes do quanto são importantes.

e não sou capaz da plenitude da auto-realização...
... porque a vontade que tenho é de abraçá-los bem forte, carregá-los comigo, e dormir em seus colos para sempre

e se penso em ficar sozinho, em solidão ou solitude...
.... lembro que se me pintam de índio, olham em meus olhos e seguram minha mão, meu coração entende tudo isso como um presente.

e não consigo só viver o momento de agora...
... porque vocês sempre aparecem como lembranças.

e a meditação me diz que a felicidade não depende dos outros...
... mas quando estão comigo eu fico todo feliz.

e enquanto na terra vocês estiverem, é na terra, que pretendo ficar.

e se não consigo meditar...
simplesmente é porque gosto demais de todos vocês.

você e o amor

2010-01-11T16:16:00.000-08:00

Você é a contraposição do amor. Ter você é perder-me. O amor é achar-me.
Minha história quer te anular... não faz mais sentido eu sofrer por ter de te perder a todo momento... mas não quero que você vá embora. Dizer adeus é a minha salvação, mas sou pecador demais para querer me salvar.

Sou tão pouco divino, que gostaria de me esquecer, esquecer do meu estado infernal e estando contigo eu esqueço de mim... houve uma vez em que eu fui mais celestial do que agora, e quando berei o esquecimento próprio não quis. Mas agora é diferente. A fraqueza me tomou por inteiro. Hoje, se sou algo, sou fraco.

Estar contigo é não ter forças para olhar pra fora... nem olhar pra dentro. Estar contigo é só olhar pra ti... e te olhando eu me esqueço, amorteço... meu corpo continua em pé, vou ao trabalho, adoço morangos, sorrio se vejo um bebê... mas não vivo. Você me faz esquecer de mim mesmo... e se há dor para sentir, que vem para fazer doer e tornar horripilante a existência, contigo não sinto tanto.
Você me combate a dor.
Você é a analgesia que contrapõe a medicina... você não me cura, você me faz esquecer de mim.

Sonhando acordado eu escrevo tudo aqui... mas te imagino lendo... será que iria gostar? será que iria achar demais? e você ficando longe de mim? onde é que eu vou me perder? vou procurar um outro esconderijo que se pareça com o teu. Vai ser um tentativa de te reproduzir em outros lugares. De achar o mesmo medicamento que você tem, nessa dose, para que a minha dor eu não veja mais. E passe a minha vida toda me enganando. Enganado vivo como se dormisse, e sonolento não me apercebo de todos os meus erros... só vejo o seu vulto, anuviado, lento... você esconderia a parte de mim que eu não quero ver. Poderia ficar te olhando até o ponto que não precisaria mais me desconcentrar de ti e olhar onde eu não quero ver... melhor parar... se eu ficasse contigo, iria precisar de você por toda a vida.
Ahh, consciência! Preciso voltar a enxergar o que não gosto. Tenho que te apagar da minha cabeça, te fazer virar fumaça, te tornar um labirinto complicado demais, não um esconderijo. Me lembrar que com você eu me perco, que com você eu não me acho mais... mas é tão agradável saber que poderia me esquecer do que não gosto se eu ficasse a vida toda contigo. Se fosse fácil te amarrar do meu lado, e toda a vez que minha solidão e desespero viessem me encontrar, eu te usasse como escudo, e logo atrás de ti, pudesse me sentir protegido até de mim mesmo, para nunca mais ter de mergulhar dentro dos meus assombros.

Aqui dentro me concerne. Tenho preocupações em demasia.... te olhar é mais fácil.
Difícil mesmo é saber viver... contigo já morro logo de uma vez, e fica bem mais fácil continuar vivo.

Extinção

2009-11-04T13:07:00.000-08:00

Fogo na floresta não foi o que se viu nessas tardes onde tudo que se procurava era mais um altar para se pendurar umas chuteiras alheias... pois queimava forte o fogo da mata que trazia a bonança e a boa aventurança... mas o paradeiro das chuteiras sempre foi mais importante do que a necessidade por felicidade simples... complique-se, diziam os calhordas na frente daquela cruz vazia, a procura de seu jesus com ginga e número na camiseta.

Cuidado ao entrar no ordinário nunca foi alvo do que se via nessas tardes onde as necessidades buscavam, e buscavam, e buscavam.... aquela sucção simplesmente era forte demais para achar que podia-se... não! poder nunca foi algo que se quis... o que se quer é esquecer da sua própria condição...

Cuidado com a condição, diziam... cuidado! Mas esses já foram mortos, desgarrados, ocultados, endemoniados e ados em tantas outras formas que seus berros foram engolidos por essa voraz voz que nos bota na linha certa, que é a de buscar, buscar, buscar...

Cuidado com a polidez não foi o que se quis quando entrou-se nesse mundo... e as desculpas acabam vindo pela sinceridade e não por essa falta horrenda, hedionda, grosseira, de vômito, grude de pus e entranhas de merda que a quem a falsa modéstia nos serve.

Cuidado, caros servos... cuidado... o seu patrão não existe! ELE SUMIU, JÁ ERA, PLÓFT! DESAPARECEU!
Quem você obedece então???
Hein???
quem???
QUEM VOCÊ OBEDECE???

O QUE VOCÊ OBEDECE????HEIN HEIN?????

desconstruam, caros servos, descontruam... é um conselho sério que dou pra vocês.

A extensão

2009-09-09T16:12:00.000-07:00

Pois vejam que uma criança me atazanou esses dias. Não pude compreender porque ela ficava me encomodando com aquele carrinho enorme, que mal suas mãos miúdas conseguiam envolver. E ficava lá me acalcando aquele carrinho no prato, no garfo, no olho, dentro do cérebro, coração! Ora! 'Não pode parar de me encomodar?', pensava eu, ao mesmo tempo que nada fazia na vida real para que ela parasse com aquelas acrobacias aparentemente inocentes.
Mas vejam vocês que ela não fazia a mínima idéia do que aquela brincadeira, não aparentemente inocente, mas inocente de verdade, estava repercutindo ao seu arredor. (nota: meu âmago é o arredor de uma criança).
E ela seguia assim, sem a mínima preocupação ou entendimento de até onde chegava o seu carrinho. O pior é que quando crescer talvez haja um pouco mais de luz em seus olhos para ver até onde chegam suas virtudes ou vícios. Mas só um pouco mais, pois a verdade é que nesse quesito, "qual é a repercussão dos nossos atos? Qual é a verdadeira extensão dos nosso braços?", parece que nos mantemos infantis até o dia em que morremos...

beijos

o mergulho

2009-06-20T04:47:00.001-07:00

Aqui, duas formas de contar a mesma coisa. Qual você prefere?

1 - O mergulho

O último respiro,
resquício final da superfície,
não é o que se pensa antes de afundar,
mas só neste útero que ensurdece
com a idéia silenciosa de estar ao seu alcance.

Contrariando as rosas, quanto mais se obscuram mais florescem estas águas,
tornando o azul tão íntimo que os olhos abertos não vêem além dos fechados.

À medida que vai te aprisionando dentro do mar
liberta-te também das lamúrias dos que não conseguem esquecer,
para que as profundezas do mar possam se tornar o seu novo raso,
pois só consegue afundar aquele que molha não só o corpo,
mas o coração, os pensamentos e a própria alma."

fim 1

2 - O mergulho

O ar que era valioso já não importava mais
Me encher dele era mera conseqüência do costume
Minhas decisões não querem mais saber se respiro ou não.
Só o que importa e alfineta meus pensamentos,
que, sem palavra nenhuma, me grita alto nos ouvidos
é a profundeza do mar dizendo que está a meu alcance
pronto para me receber como um útero o seu bebê,

Pois nessa imensidão que não tem tamanho,
A profundeza e a distância são a porta de entrada,
Trazendo suas florescências conforme me fecham em suas entranhas.
E os olhos que antes abertos viam o que havia no mundo,
Fazem enxergar o mesmo que agora os olhos fechados também podem.

Conforme vou sendo cada vez mais da água, compactado em seu espaço
E molhando tudo que tenho de mim
Oque me flutuava e me mantinha em cima de suas bordas
agora me empurra cada vez mais pra baixo,
Me chama para esquecer meus antigos sonhos,
Meus antigos beijos, minhas antigas vidas,
Para fazer dele, o fundo do mar, a morada de minha pele,
E transformar a profundeza que antes era longe e não tinha fim,
No chão que vai tocar meus pés
Talvez até no teto que vai proteger minha cabeça.
Pois para chegar às profundezas,
O que se deve embebedar com a água salgada é toda a existência
Já que não há outra forma de mergulhar, a não ser quando se está pronto para
Molhar não só o corpo, mas o coração, os pensamentos e a própria alma.

fim 2

Uma ode à fraqueza - sobre uma necessidade discriminada.

2009-04-29T17:22:00.001-07:00

Você que me faz tanta falta,
que foi tão injuriada e culpada pela nossa necessidade de Glória e Conquista.
Que foi banida de nossas vidas pelas forças da propaganda
e convencida de que não servia para nenhum propósito louvável.
É você que clamo para que se re-erga das tuas cinzas,
para que se solte da morte tirana que te impôs a vontade do Sucesso
e surja novamente com toda a sua graça e esplendor.
Volte, te suplico, e me preencha com mais do que um abraço,
me orne de poeiras no chão sem que eu sinta pena de mim mesmo.
Faça poder crescer plantas sobre todo meu corpo e
me prepare para as inutilidades.
Me livre da minha plena capacidade altiva de auto-completação,
me desinfle!
És tu, Fraqueza, que clamo para que deixe seus reguardos
e venha se juntar ao âmago da minha fonte,
para que assim eu possa ser o menor de todos
com a mesma plenitude
dos que acham que podem ser os maiores.

fim.

outra coisa:

Queria saber se falar sobre mim é também falar sobre os outros... o argumento para validar como verdadeira a frase anterior, seria: afinal, somos todos gente. Faço parte dessa mesma massa humana que você e todos mais... O que você acha?

Confesso que já faz um certo tempo não me sinto assim...

A sensação é que tenho algo que está errado, que não foi validado, que não se encaixa direito. A consequência é essa inquietação de que que preciso fazer algo para me mudar, adaptar. Faço um esforço, olho para o lado com atenção, tento me ajustar no contexto, vivo a vida de um embrião que tem de se contorcer para caber no seu próprio ovo. Mas não adianta. Essa sensação de que tenho algo esquisito, errado, prevalece. Não desisto, recorro aos universitários: uso as pessoas para fazer perguntas, considerações, ponderações, tentativas. Tem algumas que me escutam com atenção e até gostam de se embrenhar nessa confusão, outras simplesmente me ignoram e não falam nada. Elas (vocês) são a minha tentativa de achar as portas para poder voltar ao "ovo".

Me dá curiosidade em saber como é com as outras pessoas? Quantas por aí que também se sentem descontextualizadas, meio tortas. Você? Você também se sente em um limbo desconexo e fica tentando se adaptar?

Pois eu recebi dois alertas que diziam a mesma coisa: "Henri, isso é uma questão de valores". E é por isso que escrevi esse texto. Porque achei sensato fazer a oração acima para um desvalor que eu prezo tanto.

Comunicação

2009-03-29T16:57:00.000-07:00

Vamos lá, senhoras e senhores, a um assunto que acredito ser de extremo interesse para todos nós. A tal da comunicação interpessoal.
Todos dias nos deparamos com centenas de milhares de situações em que devemos falar, fazer gestos, escrever, etc´s e tais com as pessoas ao nosso redor. Isso define boa parte da nossa capacidade de transformar, interagir e sermos no mundo.
Pois bem, qual é a estratégia mais adequada para interagirmos com as outras pessoas?
Você prefere adotar a política de "vou limpar minha alma" ou "vou ser polido"?
Vamos à explicação de cada uma delas:
1 "limpar minha alma" - limpar a alma se refere a adquirir um compromisso com a sua verdade mais espontânea e repassar isso aos outros. Não fantasiar de artimanhas para diplomatizar a fala. Ser cru, e com isso expor as mágoas dos feridos ou a couraça dos desprovidos de sentimentos.
2 "vou ser polido" - a polidez se refere a contornar as situações de maneira diplomática. Usar dos entalhes para rebuscar as sua intenções e vestir na fala uma roupagem não íntima, elaborar uma tática para incluir ameninades e gentilezas nas suas intenções.

Vantagens x Desvantagens:

Dentro da primeira forma eu vejo a vantagem de nunca correr o risco de enganar o outro ou a si mesmo. Ser sincero com a espontaneidade te leva a enfatizar o âmago do indivíduo e te expõe o suficiente para que ou gere uma forte relação de simpatia ou um repúdio igualmente forte. Por conseguinte, há aqui um risco maior. É mais fácil criar animosidades e conflitos.

Já na segunda forma, vejo como vantagem de que as amenidades são levadas ao convívio e a relação desgasta-se com menos facilidade. A diplomacia, no entanto, pode ser um limiar estreito demais para poder diferenciar a verdade da mentira, e o risco está em criar situações que não se encaixem com a coerência e inteligência do seu indivíduo.

Existem mais maneiras para a expressão e comunicação em geral que não citei aqui. Gostaria que ponderasse sobre as maneiras de encarar a comunicação e, diga-me, qual delas você prefere? em qual delas você se enquadra? qual delas você acha mais interessante?
Claro, vão dizer: "existe um equilíbrio entre uma forma e outra" , "temos de ser razoável e aprender a nos comportar de maneira adequada conforme a situação". Mas faça um esforço, escolha uma, mesmo que não esteja exatamente coincidente com o que pensa, mas que assim possamos saber de como estão ou as nossas pretensões para a comunicação na média das situações.

Gostaria muito de ouvir ou ler a sua opinião a respeito. Se não quiser deixar um comentário nesse post, escreva para henrisiro@gmail.com

Obrigado

do encosto que é uma pulga

2009-03-05T14:47:00.000-08:00

Eu tenho um gato leve de saturno

toda a vez que o ouro brilha, seus olhos giram

e dou um pulinho para a soberba

não fico muito tempo,

logo volto porque parece injusto merecer tudo isso

eita, braços abertos que tenho!!

eita, coração que brilha toda a vez que o gato leva um susto!

EITA GATO MEDROSO!!!

tá vendo a pintura ali!

a estrada feita de nanquim e guache não dá pra uma charrete

então tenho de ir a pé...

fica tão fácil confundir com o piso do corredor do escritório

mas agora que estou dentro da pintura

vou dançar a mercê de um trigo acolhedor

e cantar uma ode aos monges saltadores

eis que meu gato se assusta, gira a dentadura, a cabeça,

2, 3 vezes, pro lado de cima e pra direita

silêncio

do meu peito sai uma luz do tamanho de toda a beleza que o enche

é o prazer da não repetição que se repete

e é infinita

Saber do que é real é questão de imaginação

Já que a maioria da gente se restringe a só o que se toca,

eu que isso não agüento porque acho seco demais,

convido tua cabeça pra cuspir chuvas,

e aprender a viver do teu jeito que te gusta

Solidão

2009-02-14T16:31:00.000-08:00

Imagine-se no meio do ar, um(a) viajante no céu... és quem? sim! Uma nuvem!

Imagine-se uma nuvem, brilhando branca, soberana, única indolente no meio do infinito azul

és a única estrela de algodão, a escolhida soberana no céu.

Todas as atenções dos que olham para cima, daqui da terra, ou pra baixo, de lá do universo, se deparam em ti

tens o foco das lentes dos viajantes terrenos e das criaturas do ar, pois no meio desse oceano de anil és a única mancha alva a marcar os olhos

a soberana, a ressalva, a marcação, a coluna de apoio, a escolhida, a branquidão em meio a cor

se fosses quem é hoje, mas colocado(a) no contexto deste texto, terias tudo:

Da admiração dos que te olham viria a paz de espírito que deseja, da noção de singularidade, a sensação de que tens o carinho da importância, da confirmação de que és quista e desejada, a felicidade de ser um acerto da natureza

manteria-te em altivez e extasê.

Pois bem....

mas imagina-te um pouquinho melhor, agora.

imagina-te uma nuvem sozinha no céu,

vagando

imagina que os olhares alheios são inférteis, e são os mesmos sempre

não te trazem mais do que uma ou outra sensação passageira

imagina que és morimbunda, não cria vida alguma

e, por mais que sua existência seja junto com os astros

a tua solidão que te trás a fama também faz-te trilhar o caminho da inglória

uma vez que tudo que deseja, imagina-te bem,

seria que pudesse encontrar outras nuvens, esmorecer do teu brilho pelas outras iguais a ti

que caísse na vastidão do esquecimento,

mas que assim, carregada,

pudesse se chocar contra as outras,

fazendo gotas pelo ar,

molhar com as suas graças outras existências,

brotando o prazer não mais do egoísmo da singularidade,

mas de matar uma estrela e fazer nascer sua chuva

2009-01-22T09:34:00.000-08:00

Naquele dia me apareceram dois sóis.
Um feito de fogo no espaço, o outro feito de corpo aqui na Terra
Um me trazia e banhava de luz,
que junto com o reflexo do mar fazia tudo parecer ouro de dourado,
qualquer casca seca virava um colar de diamantes
Sol de Midas, que nada endurecia, só amolecia meu coração
e inundava os meus olhos de beleza

e o outro Sol me trazia o calor,
me umedecia, me suava
seus raios, em abraços, me alçavam inteiro,
mas nem que me tocasse em um só pequeno ponto,
que fosse de raspão,
me sentia inteiro no seu colo,
Sol que queimava mas não ardia, somente fazia amolecer o meu corpo
fazendo da minha pele, boca, nariz, energia e intuição
uma piscina para os mergulhos das suas beatitudes

os sóis, juntos, fizeram da sua alquimia o berço para
as vozes que em coro de reverência ao que é santo
deitaram meus ouvidos em músicas de algodão

Tenho 8 sentidos que conheço
e 7 era acariciados pela graça do prazer
pela luxúria da exuberância,
pela violência dos agradados
advindas dos sóis,
só o oitavo, o último sentido, que nunca tenho contato,
que restara para Deus

2008-12-23T12:12:00.000-08:00

Se eu fosse um trapo, com os fios desleixados e empoeirados,
engrossado por ficar entre aquele piso gelado e aquela sola pesada,
amordaçado, sem conseguir falar uma só palavra

Com a terra que machuca, não me importaria,
com o solado que mói, nada me seria dor,
mas pela palavra que não sai,por essa garganta incapaz dos sons,
essa sim, me horripilaria!

já que a explosão do meu coração seria da necessidade,
pois de importante só isso,
de dizer para você, unicamente, como se fosse a(o) última(o) do mundo:
"meu coração só é grande porque esteve contigo"
"e quanto mais posso colocar meu coração aí onde você está, maior vou conseguindo ser"
"obrigado você por existir... obrigado..."

Só para reiterar

2008-12-19T11:07:00.000-08:00

Acho que, no meio de tanta coisa, é bom enfatizar algumas. Na minha escolha, vai essa frase aqui, sobre a meiguice/inocência: "tendo nela(s) um incentivo para suas pretensões."

o que quero dizer com isso? Ora! Que a inocência, as pequenices, as meiguices da vida são os objetivos que louvo naqueles que merecem minhas admirações!

Um viva a vocês, todos vocês, que acreditam que a busca pelo singelo é o motivo dos esforços e suores que marcam seus rostos!

BRAVO!! UMA SALVA DE PALMAS!!!

Inocência

2008-12-08T16:51:00.000-08:00

Hoje descobri sobre a inocência...

Sete mil das sete mil e duas pessoas que admiro são servos da inocência. Possuem em seu altar o santo da meiguice e a cruz da infância.
Há os adultos e severos que vêem bobagens e inquietam-se com a infantilidade, mas mal sabem eles de que esses inocentes já testaram da testa carrancuda, e de mais espertos que são, já sacaram tudo, e voltaram pra onde realmente interessa.
Os que admiro e que admiram a inocência, são todos, sem exceção, mais inteligentes do que a média.

Então, decreto aqui que a inteligência, à partir de hoje, pra mim, está ligada ao tanto de criancisse (no bom sentido) que é capaz um indivíduo, tendo nela um incentivo para suas pretensões.

as flores com espinhos

2008-11-19T19:28:00.000-08:00

Há muito tempo atrás, em uma terra distante como é o sol de nosso dedão do pé, um pequeno ser, não, pequeno não, minúsculo ser, feito da mistura de sensibilidade, sinceridade e serendipidade (importante palavra essa), aterrisou sobre nós, a terra, para expulsar de seu interior a charmosidade de sua grande constituição áurea (só materialmente é que ele não tinha tamanho).

A atenção da sua cabeça (ou coração, ou estômago, ainda não se sabe bem ao certo onde ficam as coisas importantes), tão raras quanto encontrar alguém que já abandonou a vontade de possuir (se você conhecer alguém que não queira ter mais nada, passe-lhe o telefone que uso, tem raridade nele e eu, que ainda não abandonei, talvez posso agenciá-lo por milhões!), ficava a procurar nas conversas de gente crescida o que diziam sobre as coisas realmente importantes... mas nosso pequenino amigo não entendia nada! Só diziam do que se media... porque pessoas crescidas tem afeto pelas medidas?.... só as crianças e os pouquíssimos prestaram atenção nas perspicazes indagações de nosso jovem rapaz: Quais as dores que sentem uma flor quando é arrancada de seu chão? a mosca precisa bater a cabeça nas coisas toda vez que sente medo? Os arbustos que tem espinhos são mais orgulhosos do que os que não tem? Porque a ferida que não é aberta de propósito dói o mesmo tanto que a que é feita por querer? Quem salva o outro acaba salvando a si mesmo ou já estava salvo? Quem faz com amor tem mais influência do que o outro? o planeta é mãe de todos? se sim, a lua é a tia?

O viajante exorbitante, alumiado, aceso, ficou calado e foi tentar num deserto a conversa com os lagartos...

se a gente fosse lagarto a temperatura diria quando é que a natureza queria que a gente se movesse (lagarto fica parado no frio)... mas como não sou, o que me diz quando é que tenho de me mover?
Acho que é a propaganda... queria me limpar da propaganda... nenhuma me fez bem até hoje.

Já que não dá para contar com ela, espero que a gente se faça bem um ao outro, então...

o outdoor fica sendo um pára-sol pra quando a gente precisar de sombra, que tal?

e se não quisermos, a gente corre por aí, também... não tem problemas...

se quiser ficar escondido, pode! PODE TUDO!!

A gente só tinha que começar a escutar mais o nosso amigo serêndipe para aprender a poder dar um jeito nas coisas do desespero...

e ser, daí, como uma flor que, mesmo com espinhos, não se protege...

2008-11-10T12:51:00.001-08:00

A esperança reaparece,

o que há de errado em minha vida que quero sempre a felicidade em algo que não tenho?

A abrangência do amor não me dura muito

e não há bacia que esteja pronta para ser regada com minha água e semente

"não se pode forçar a personalidade ao amor, mas o amor pressupõe entendimento

e para isso é necessário desenvolver a própria personalidade"

o Henri que se conhece já não é mais suficiente, necessita modificar-se para,

sobretudo, poder abandonar a esperança e o pequeno amor saudoso,

para captar e viver a unidade do grande.

Sobre eu

2008-11-08T21:29:00.001-08:00

Andei bastante tempo disfarçado atrás do olho mágico da porta,

só com o empenho necessário poderiam me olhar,

e ainda assim quem me visse,

ia só me vendo pela metade

mais a parte de cima que a de baixo,

mais o superficial do que o perene, profundo, inexpugnável.

Agora chegou a hora de girar a maçaneta e me mostrar por inteiro.

Das metáforas, caro leitor(a), não mais me utilizarei, a não ser por necessidade.

Para falar sobre mim serei tão direto quanto a minha consciência consegue se mostrar

e talvez, assim, o mundo consiga me engolir mais confortavelmente

como uma bala que é chupada sem o papel.

Chega, sim, das metáforas.

A mudança servirá para eu me tornar mais comunicável,

pois tenho falado coisas que não dizem o que quero dizer

por mais que ache que me dou bem com os símbolos e metáforas

a impressão, talvez, seja que fico sempre pelos cantos.

Abra-te, ó porta, que estou pronto para ter na sala minha presença.

Pelo olho-mágico, não mais me encontrará.

Agora, dirija a atenção, se quiseres me olhar, para o meio do salão,

pois é lá que estarei a dançar, e não mais batendo os pés no ritmo da música do lado de fora da casa.

Isso se deve, pois, a uma amiga, que seja abençoada sempre em sua meiguice e sensibilidade,

que me alertou, mas foi sem querer, de que o que tenho dito não fala de mim

e é difícil me encontrar no que digo.

...... sendo que ando falando somente de mim .....

oras, que esquisitice!

Chega de simbolismos, figuras, imagens, visões, paisagens e outros.

Isso fica para outrora.

Agora será sem o rebuscado da imaginação,

e vejamos como me saio bailando no interior do saguão

Vulnerabilidade, mais uma mulher

2008-10-29T16:49:00.000-07:00

E eis que mais uma se apresentou como entidade feminina.
Ela, que se mostra como sedutora, disfarçada de canto de sereia,
não diz quem é, mas sempre me convida para o fundo do mar

Nunca sei dos seus perigos, e desavisado vou atrás de seus sons
A medida que me afundo no mar, a respiração, enquanto boa, não me alerta de nada

mas chega o momento em que a falta de ar grita mais do que o prazer de sua música
e afogadamente corro pra superfície atrás da minha vida

até hoje, mais por sorte do que acaso, não morri afogado, mas já a vi, e vou contar-lhes como é, para que, se um dia a veres também e não perceberes que está no fundo do mar, acorde atentamente e corra para se salvar.

É velha, pele murcha pelo excesso de água, rosto arroxado pela falta de ar.
Os cabelos são sebosos, mesmo eternamente em banho

Sorriso, não possui, mesmo quando sabe que está para concluir o seu trabalho de matança
seu desejo é infinito, nunca há de se saciar

os olhos são negros por completo e não há brilho algum,
só fita o chão
talvez esperando que brote alguma satisfação das almas que já enterrou

tem poucas roupas, só farrapos dos fiapos
mas seu corpo também não se mostra

é o disfarce de tudo, e por mais que você acredite no que ve, quando a enxerga,
como já me aconteceu

deve ser tudo mentira

por que a senhora Vulnerabilidade tem justamente essa característica

a do sofrimento, sem nunca se mostrar como é

2008-10-14T17:54:00.000-07:00

A brisa branca veio me buscar pela janela.

calma, silenciosa, pairando sobre a rua inteira chegou no 13°andar.

Todos da quadra que olhassem pela janela poderiam se sentir convidados por ela,

mas acho que poucos olharam, pois não encontrei quase ninguém quando vim pra cá...

Me agarrei na beirada da névoa que adentrava o apartamento,

e em um segundo já mergulhava nas nuvens.

Daqui, vejo alguns que dançam a unidade

outros que choram a diferença

mas toda semelhança há entre uns e outros

já que pouco dá para se distinguir de onde estou.

Ve-se e sente-se claramente só a grande névoa

que encobre as cabeças e faz tudo parecer um só

como quando só há música em meus ouvidos e nada mais,

ficando tudo permeado do mesmo.

E eu aqui, no meio do fofo, do branco

aproveito o quanto posso

para saber que das Mulheres, essas com letra maiúscula

A Criação, a Destruição, a Tolerância, a Exuberância, a Aceitação

podem me dar carona quando a neblina chega na janela...

só é preciso reconhecer

e chegar um pouco mais perto

2008-10-10T15:41:00.000-07:00

Tenho um pedaço de carne crua em meus dentes,
abro-a como uma criança os seus novos brinquedos,
e me recompenso com o sangue espirrando fundo em minha garganta

as fibras frias rompem-se em um sulco calado,
pois nada sobra para elas que estilhar e chorar silenciosamente suas lágrimas vermelhas

sou a morte instalada em corpo benzido pela proteção,
me alimento de tudo e nada me consome,
faço a carnificina e não conheço o que me detém

a palidez da minha pele é banhada pelo sangue da podridão
e sorrio apreciando o poder que me foi concedido

minhas pernas dobradas, que me prendem rentem ao chão,
firmam-se cada vez mais,
meus dedos, com suas unhas agudas e fortes, retraem-se, ferindo a minha própria palma da mão

uso-as para espalhar a vermelhidão do sangue pelo meu pescoço
e minhas presas afiadas, impunes e punitivas
se mostram e brilham no meio de uma risada destinada aos céus

céus que me permitem todo estrago e nada me fazem

sou monstro embelezado pela falta de vida,
e, mesmo todo estragado, emputrefado,
não me resguardo e nada me diz que devo ser diferente

nos encontraremos um dia desses,
pela rua, elevador, corredores
mas não verás minhas manchas de sangue,
ou o meu dente afiado da morte

eu seguirei sem que nada me aconteça
mas você, que não desconfia,
deve se machucar com as cicatrizes que nasci para fazer

minhas unhas continuarão espalhando o sangue pelo meu corpo,
sangue limpo, que me beatifica, unge e me enche de cor

dos que acreditam e supõe a inocência

Do Amor

2008-10-03T15:28:00.000-07:00

Pretenção falar sobre isso, né? é, eu sei. Amor...

Mas ao passo que a personalidade se desenvolve, o amor provavelmente deve surgir. Estamos todos aqui em busca de prazer, e, dos prazeres, não tem nenhum melhor do que poder amar. Veja que falo sobre poder amar, e não ser amado.
Ser amado é o que sobra para os que estão cheios de faltas e carências, o poder amar só é possível para os que estão na outra ponta, para os que estão prontos para se tornarem maiores do que são.

Morei em um castelo de gelo durante alguns anos, e eu, como seu soberano e soberana (princesa do gelo), permanecia protegido somente enquanto o frio existisse, sem ele, os tronos, baluartes, pilastras e torres, todos, desmanchar-se-iam.

Pois eis que lutei com todas as forças para que o gelo não me deixasse, e assim, segurei o máximo que podia para que aquela morada gelada não se esvaisse em águas mornas.

Hoje, neste dia, me dei conta de aprender a derreter!!

E, solto como pluma leve, flutuante, deixo que o tempo faça a temperatura que quiser!

Voltei a aprender a amar!!

Não foi difícil, meu ser tem inclinação, tem tendência natural ao amor (o seu ser também?)

E agora, deito em prazer!

Se o amor tem objeto, foco, ele se limita, se ofusca, se contrai, não é mais amor...

O amor que conheço é todo pleno da liberdade, emancipado como o ar, que envolve a tudo e a todos,
pura essência da natureza, em ondas enormes e gigantes, todas cheias de pétalas e delícias, estonteadas de emancipação e maturidade,
os olhos cheios de lágrimas, por transbordar a plenitude que se abre a todos os instantes,
são incapazes de enxergarem bobices e permanências.
O amor é a constância da impermanência.

E assim, amo a cada pequeno gesto o próprio gesto, sem mais seus objetivos,

dos feitos, é me cheio de contemplação ele em si, sem mais seus resultados,

balançado pelas delicadezas, posso dispender-me e gastar-me até que o último pedaço de gelo vire água, transando com todas as criaturas, sentidos, coisas e razões.

O amor sem destino, foco, objeto, é todo maior! Como uma paisagem onde você não aprecia aquela nuvem ali à esquerda, ou aquele pedaço de montanha mais no final do morro, mas pode aproveitar de tudo quanto o olho abrange. Amar é poder ser livre das idiossincrasias, não ter mais amigos ou inimigos.

Agradeço as águas mornas que passam por aqui, que, sem querer, me libertaram da prisão e do medo de perder minhas colunas de gelo.

Sigo, agora posso, amando cada pequena criatura e ato, mesmo os mais odiosos, para viver em êxtase e, sem nem o precisar querer, extasiar quem me acompanha

beijos carinhosos

Henri S.

Macacos

2008-10-02T20:32:00.000-07:00

Agradeço o Mario que, de tanto juntar bugigangas, guardou mais esta aqui.
Letra de uma música de 2003

Macaco
(Henri Siro Evrard)

Macacos que dançam, que cantam e que falam
Envergonham-se sem as suas roupas e sofrem pelos seus carros
Macacos que há muito tempo trocaram o mato pelo trabalho
Construiram as suas ruas e as invadem com seus contratos
Alguns macacos de fé e outros de cálculos exatos
Mas todos eles sofrem se se aterem a este fato

Macacos que mentem para não serem enganados
Macacos que destratam por se sentirem no destrato
Macacos que brigam com aqueles que lutam
Encontram o poder por poder proporcionar muitos lutos
Macacos que engordam e outros que ainda têm fome
Macacos que acham que já são homens

Macacos homens, homens macacos

Das não pretensões

2008-09-27T13:23:00.000-07:00

Meus sonhos morreram,

minha esperança desmontou-se,

destino, não tenho mais,

estou a mercê do acaso.

E haverão ouvidos que pesarão com estas palavras

com a sensação da depressão, do pessimismo.

Mas haverão os que, como os meus, confortar-se-ão,

sabendo da liberdade que é

viver a vida como um rio,

só conforme a natureza e o suficiente.

Perder a esperança, os sonhos, o destino

é força que move o não-alucinógeno,

que me faz pisar os pés firmes no chão

e achar a maciez que procuro

agora

Mais uma mulher que me apareceu...

2008-09-22T15:40:00.001-07:00

Onde esteve que tanto te procurei, Menina Levada. Eu, que nem sabia que era de você que sentia falta, que por você acordava com o coração batendo forte à noite, com você que sonhava as minhas perversões... mas você reapareceu, e transformou minha poça de estrada em rio cristalino. Limpou e desestagnou minha existência conservada, para me estourar, estuprar e abrir-me para longe da minha única angustiante vontade: a de embrenhar-me em sua presença.

Como foi dóido o cada duro correr de suor, cada picante ciclo sanguínio, cada cansada respiração enquanto sua moradia descasava dos meus olhos, seu agrado pacificador era distante de meus poros, seu sussuro que, agora me faz respirar fundo e me atirar de costas ao ar, não visitava meus ouvidos.

Agora vou até o parapeito da janela, me coloco de costas, o céu se pondo como limite e sua presença me deslimitando para tudo.

Posso estar de olhos fechados e me abandonar!

É você a única que despe todas as máscaras infelizes da temerança, as hipocrisias medrosas dos preocupados, a vitalidade sufocada dos frustrados. E eu, que era todos em um só, posso ter você como o carinho que necessitava para a fonte primeva da minha prática do amor.

Agora posso estar de olhos fechados e me abandonar!

Você, que enquanto eu era pequeno, fazia parte da minha vida, não vi dizer-me adeus. Tola criança que eu era só podia, claro, me comportar como desatenta, e gente assim, desatenta, não consegue perceber a brandura da sua presença nem se sente inclinada à reflexão nem ao gozo profundo, mas só faz atravessar a vida como se estivesse tudo bem.

Mas agora que já fui ao inferno, praguejei os fogos, queimei-me em lamentação, chorei a perdição e o exagero da esperança, reconheço-te como salvação! Não és mulher em minha vida sem que todas as atenções e orações te façam sinômino de brilho, de felicidade, de "criatura ponte" para deus.

Menina travessa, que se escondeu por tanto tempo e agora volta à tona, surgindo com seu manto e capa do abandono, me tem facilmente, já desde a primeira presença, em seus braço, me libertando para junto de seus seios, me vulnerabilizando em seus agrados.

E tudo isso, que por si já me basta, me permite não temer a queda, e faz me soltar de costas, lá do alto de qualquer andar para dentro do ar.

E agora posso estar de olhos fechados na beira da janela e abandonar-me!

De tanto que me és confortável, pequena senhorita, a plena queda não me faz pestanejar nem um segundo em desespero, pois sinto suas vestes, enquanto caio, rodearem meu corpo e acariciarem minha pele da maneira que os mais abênçoados já foram um dia.

Pulo do abismo e sorrio, pela sorte que há em saber que sua presença, ela, a tão esquecida que agora revive, me acompanha. Ela, que tem o nome que nada tem a ver com esperança (distante esperança), porque ela (tão presente), como exercício da fé, é que inclina homens e mulheres a não esperarem nem mais um dia para adentrar no agrado do mundo, mas pouco conseguem expressar toda sua abundância quando clamam pelo seu nome: Confiança.

Doce, leve e cariciosa Confiança.

Temos de tentar!

2008-09-20T00:30:00.000-07:00

dizem que a gente tem de estimular a imaginação!

Lá vou eu!!!

ajsfaurq9-4 uraio prua´prugafrga u ´fdogiuadfg ufogiad audfgioadgeu094t 90q34t jf jhdf shdfidfg j áfdgu adf gadfig gifoa fgádfguadfgaod aehgaerigae´roghaeorhg ahgado´ghaohadf ghadf´g oaihfgáh a´dog haofgh argae´r gaergiargia rg ahdfg´aidhg adfgáidf góadhga fgadgaergua oirg uargadfg ia´dfug aodfgajhdfgahdfgóaidfugadfrg araa gja´diugaóguaoguar udrug aórg orugáorugaor gaurg a´rogiuaórguaoérguaórgiuaóerig arrgaudgadfghadgadiug d ua adguaidugad gda gadoifg uaodi uaógiua[re9guae
ra[erug aóigu aoid ugádugóadugóadiug óadiug óadiug aódig uaódiugao´dfrgua´rguriugahergharigafghargariuga hr ganfjkg adjf gjkadfngandfgáfdnbadfbija

Achei um jeito de dizer coisas sem palavras.

... e o castelo de gelo continua sua escalada

2008-09-10T16:25:00.000-07:00

Foi dia especial aquele em que a princesa branca, que antes andava fraca e débil, escorando-se nas beiradas de seu castelo que derretia e fraquejava, arrastando suas vestes, seu rosto, seu ser inteiro molhados pelas gotas das paredes e tetos da sua moradia glacial que não paravam de derreter, começou a novamente sentir as "não-goteiras"...

sim, parára de derreter... se re-erguia!

os seus olhos ainda fraquejados, anoitecidos, cambaleantes, voltavam a refletir o brilho da brancura do gelo.

A phoenix alva das neves!

que seja abençoado o nosso são céu salvador.

agora, suas vestes úmidas e pesadas voltavam a secar, a da princesa, que se aliviava conforme via que o seu mármore não mais escorria, mas voltava a fixar as bases na terra longínqua da brancura, e podia, com muito mais força, escalar os olhos ao alto, com a majestade que sempre lhe tinha sido peculiar.

Clamemos graças aos deuses, todos eles, que à partir do nada nos fustigam com o sol e, depois, novamente do vazio, nos dão chance para o respiro continuar em alvura!

Mas esta, a princesa, não agradecia aos senhores, nem cambaleava "ós" e "aleluias" ou outros agradecimentos, mas voltava à altura fria que sempre lhe tinha tornado soberana, para estar autorgando seus anseios ao lado dos deuses, e não mais ao peso das outras vontades.

Que continue gracioso e seco este castelo, e nunca mais derreta pelas intempéries dos sóis e anzóis

Que siga árido, eternamente neste passo, abrigando a autarquia branca, parceira dos deuses e de tudo que é mais frio para ser contemplado, absorvido, vivenciado.

o que o negro noite me é

2008-09-09T08:22:00.000-07:00

O negro noite agora é um piche que me atravessou em suas presas

As estrelas, essas que se destacam entre a nebulosa preta que me puxa, são meras submissas da mãe escuridão

Começando pelas baixezas de minha pele escureço-me e, como um vírus que se alastra e não possui antídotos, derruba-se cada vez mais para entre meus profundos, a escuridão

Sou parte desse todo que me abrange, e é longe do cimo luminoso...

Como as estrelas, a noite tomou-se como minha mãe, minha proteção é em seu colo

E em toda a ausência do lume, mais uma vez (sim, já tinha sido iniciado nesta arte outrora), me reduzo.

Escravo do soturno, não mais respondo por mim, mas a negritude, que é o piche, quem fala por minha boca

O frio no ar faz o arrepio percorrer meu corpo como um carinho...

... e o desagrado que o vento causaria nos claros, agora me faz sorrir.

eu continuo, e escureço....

E como me é sutil...

... poder ser bom nas desavenças das beatidudes...

Aqui, O piche que me gruda...

E eu, como seu filho, só deixo escurecer.... nada mais.

e no berço de minha mãe, a negra-noite,

Minha existência se explica,

Nasci para ser, nesse momento,

filho do agrado das trevas

.........................

Mas eis que justamente da profundez do soturno

que surge um ponto de luz

E como abandonei e não luto mais contra

a noite e sua luz, sem restrições,

me dão não mais uma réstia

mas a luz toda,

ela em si, a entidade completa, que brota

E então me aquece

fazendo o prazer da escuridão intensificar-se...

e sou assim, na noite negra, que agora se torna luz e brilha

emancipando a existência minha, filho das trevas,

assim como as minhas irmãs estrelas,

que brilham porque conseguem fazer da mãe noite

O caminho para a luz.

sobre 3

2008-09-03T18:30:00.000-07:00

... diziam todos que a Felicidade era uma Senhora-Menina, com idade de Dona e particularidades da Criança. Todos que andavam pelas ruas pensavam e cumprimentavam-se entre si, a pensar a mesma coisa: "A Felicidade é uma Senhora-Menina, e assim é, porque assim nasceu para ser". Mas o que pouco observavam, os andantes, era que, como toda boa Dona-Senhora-Criança-Menina, a tal, que é merecedora de todos os realejos, se sentia impelida a vestir-se bem aos fatos e encheirar-se como toda boa Senhora-Menina-Dona-Criança encheirar-se-ia.
Entre cheiros, vestidos e ademais adendos, houve um rapaz que, dentre tantos que a Felicidade queriam, conseguiu conquistar os seios puramente naturais e as temperanças mais intimamente próprias da Dona-Menina.
E a história que vou contar para vocês, começa à partir daí:

"enudecendo a expressão máxima do que poderia se querer naquela Vila, a Dona-Criança Felicidade, tinha, diante de mim, a crueza que jamais pensei em haver. Não seria justo para os mais puros encontrar toda a natureza pálida que vi na Menina-Senhora quando ela ficou solitariamente nua em pêlos.
Onde estaria a Felicidade, toda providade dos seus garbos e charmes, enfeites e senhorios das plumas do algodão mais delicado? Ela, agora, possuia o branco vazio que minha esperança sempre protemera me livrar... e agora? se minha esperança firmava as bases na Menina, e ela, em seu profundo âmago, era nada mais e, confesso, até menos, do que qualquer ordinária tosquice que havia visto, oque faria eu da minha vida?!! e agora? O que me alimentaria? E a minha esperança?

Calado, no âmago da vazies do raso, incapaz de me enlaçar com o ser fosco e sem vida a minha frente, fui, vagarosamente, juntando as peças de roupa, cheiros e penduricalhos de encanto da Dona-Menina, para que, assim fazendo, eu pudesse ficar em solidão o mais breve possível. Que ela se vestisse e fôssemos logo embora!

Foi então que, de pedaço em pedaço, a cada novo enlace de novo adendo, conforme a Senhora-Criança se enchia dos novos apetrechos, não se via um corpo cru escondendo-se da palidez, mas uma verdadeira Dona-Menina re-brotando, transformando-se na Felicidade que, a cada nova peça, erguia.

Caros amigos, queiram crer vocês ou não, mas esta foi a inexorabilidade da verdade que me tomou o fôlego da existência: a Felicidade não era a pureza do espírito, mas todos os laços e adendos que a carne já conhecia: cheiro-de-verão, música e sonhos.

homenagem ao "O escafandro e a borboleta"

2008-07-01T19:52:00.000-07:00

... foi então que vi meus braços que não abraçavam mais nada, esfarelarem-se. Minhas mãos, agora de luz, acariciavam a existência das sutilezas, o toque físico já não me existia mais. Meu tronco, pulmão, costelas espalhavam-se com o vento. Os pés, essas raízes andantes, não eram mais do que a ponta inferior da fumaça de um corpo que enevoava-se.

... os que olhavam a cena, desesperavam-se. Tentavam a todo o custo me fortalecer. "não vá!" Mas o que me ligava a eles já não tinha mais a matéria suficiente para recompor-se. Chorava-se a morte do meu corpo, enquanto que, ao invés do ponto final, no ar existia ...

... o céu!

... e o que era impalpável, etéreo, clorofórmico, não mais do que um turvo vulto no recanto da imaginação, começou a virar matéria dessas que se encosta e sente o gosto. Ninguém diria que aquela pequena ofuscadez poderia se transformar em toda essa realidade. Se pudessemos perceber, antes de nosso corpo desmembrar-se, todos os cheiros que agora me são permitidos, choraríamos pela robustez dos corpos e a fragilidade do espirito, e não mais pela queda de nossas cabeças.

agora uma nova fase

2008-05-24T11:12:00.000-07:00

Tem sido duro. Mas também...!!! Não tenho tentado nada para que seja diferente. Não é culpa do acaso. Sou eu quem exercita a dificuldade. É visto!!
Mas agora uma nova fase irá começar. E começará pela maneira com que vou acordar.
Não mais será atrasada, aos gritos, querendo saber o quanto das horas que estão contra o que planejei para minha vida. Preciso, pelas manhãs, do tempo que a natureza tem para seu curso, sem que a força dos forçados seja requisitada.

Antes de sair da cama, vou começar a abrir os olhos com a atenção da de um pequeno bebê. As pálpebras limpando o vítreo dos meus globos e eu enxergando tudo como se fosse novo. Os ranços e o velho da minha visão, pela manhã, já não irão mais existir.

Antes de abrir os olhos, tomarei um banho de respiração. Preciso de muito tempo para que o ar da noite seja trocada pelo o ar da manhã. Serão, ao menos, 10 respirações profundas, de 1 minuto cada. Encher-me-ão de alegria se de alegria estarei necessitando, de seriedade se o severo será o melhor para acompanhar o dia, de introspecção, se da introspecção tirarei o que pretende de mim os melhores desígnos de Deus.

Antes de banhar-me, irei me esvaziar. Serão 7 alongamentos, pelo eterno ciclo dos 7 dias, cada qual com sua nota e sua cor do arco-íris. E é claro, toda semana vou me lembrar da fase da lua, e quando eu somar quatro lembranças, irei dizer, em voz alta, entoante na nota e na cor da vez: "completou-se mais um ciclo lunar".

A lua lembrará a cor prata, cor que, apesar de não estar no arco-irís, irá ajudar a me esvaziar na manhã escolhida pela lembrança.

Acho que assim as coisas ficarão mais fáceis para mim.......

Contá-los-ei, mas não agora. Agora preciso me apressar. Há milhares horários correndo atrás de mim. Se eu deixálos me alcançar, sabe-se lá a que estarei sujeito, não quero nem pensar...

até mais, até mais...

2008-02-09T06:22:00.000-08:00

Onde será que está a traiçoeira vontade que eu tinha de fazer a vida valer mais do que a sensação de torpor, aproveitá-la mais do que os carrancudos, de entendê-la tão profundamente quanto os grandes zens, de ser semeador do grito da liberdade, do farejo eterno, das notícias do amor.

onde foi parar?!

Cade você, mestra das necessidades????

cade você??????

e aqui fico sem saber o que mais me faz sofrer: a aceitação passiva da falta da grande senhora das vontades, ou a danação ativa de sua ausência.

em nenhum dos casos, ela, a dona mestra, apareceria em minha vida.

será que eu já pulei de estágio no que se refere aos estágios da necessidade?

Não importa, na verdade

2008-02-03T22:13:00.000-08:00

Gostaria de indicar as impossibilidades e limitações de minha pessoa em relação aos desenvolvimentos de análise pessoal. Posso dizer que o que espero dos mais grandiosos é o mesmo que espero de mim.
Mas isso me coloca em uma encruzilhada:
1-será isto uma indicação otimista de mim para mim mesmo, ser enfermo, que sou capaz de enormidades e feitos louváveis?
ou
2-será que é uma exigência que só me pune e fustiga, uma vez que as grandezas, para os grandes homens, são apenas naturalidades enquanto para mim, ser enfermo, me parecem acima das minhas naturalidades e por isso as vejo como grandezas?

Não sei dizer se haveria alguma mudança prática caso houvesse resposta para essas perguntas.

2007-08-23T05:47:00.000-07:00

Ahhhh.... como a tolerância me tenta. Cá fica ela, me sussurando suas atenuações e seduções. Me fala das suas vantagens como quem se delicia com o doce de um chocolate feito de vida. SAFADA! É como diva sexual. Os lábios vermelhos, silhueta esguia, olhar de canto, carne libidinosa, convida qualquer intelectual a abandonar suas razões e conclusões para se entregar indiscaradamente aos seus torneios. Quando a vejo, toda a lógica parece perder o sentido, não há justiça no mundo que se justifique perante seus encantos. Quando brilha em sua transparente presença, entoando, em forma de pensamentos, o canto das condolescências, faz qualquer sede pelo direito parecer insensata, qualquer tentativa de conserto uma aberração, toda ânsia pela ordem uma lição do que não se faz, toda batalha pela paz uma esquisitice por essência.

E aí vejo o mundo reclamando pela justiça de deus, pedindo a todo o senhor que uma centelha do que é certo seja derramado em nossas cretinices, mas não percebem estes de que a justiça de deus é o oposto do que procuram. Ela só sabe que não ir atrás de pagar os erros, mas sim, liberar de sentenças os apodrecidos é a maior justiça do mundo, recompensando ao tolerante toda, e duas vezes mais, florescências que recebe o tolerado.

E é só isso que ele deseja, por ser oque a gente mais precisa

2007-08-08T19:54:00.000-07:00

Poucas coisas me instigam

aquelas que prometem a vida eterna
deixam-me cansado

as que andam a favor de todas as mãos,
com a bandeira do sucesso
só me antecipam a frustração

algumas cumprem com o dinheiro e
barganham toda a liberdade que há pra se vender
mas há somente para se ver nelas
o enigma decifrável de vazio

as que juntam tudo
acrescentam paz de espírito
mais dez temperos
deixam tudo brilhoso
na companhia de suas máscaras
carentes dos ouvidos alheios

não é carência que preciso

nem meu coração quer através de todas elas!

pois tudo que ele tenta
é me fazer entender
que não há coisa alguma
que possa querer
a não ser viver pra si mesmo
e
por mais que tudo se revolte
o único anseio para qual ele existe
que o faz apertar-se
e sangrar

é que a atenção retorne
devolvendo ao coração
a capacidade de permitir-se
ser
oque já é
sempre foi
a única coisa que para ele importa:

sua própria existência

Quando se abre o coração

2007-08-05T18:34:00.000-07:00

Quando

a transparência

se infiltra por tudo

a noite opaca não sente

mais falta das estrelas

a água gelada

não precisa ferver para o chá

a futilidade e o medo bebem

da graça que não separa

feios e glamurosos

nem se mostra nas conquistas

ou some com as derrotas

mas abraça tudo

que adentra o coração

que pode ser até mais

do que tudo

que cabe no

mundo

Espelho espelho meu, tem alguém mais que vê oque é meu?

2007-07-20T11:09:00.000-07:00

Quando percebi, já estava naquela sala escura, a observar atenciosamente oque acontecia no lugar onde nada podia ser dito sobre materialidades paupáveis e comuns.

Via, com a pouca luz, alguns tantos agachados no chão, de olhares distantes e abraçados nos próprios joelhos, aos sussurros, mas muito mais, aos suspiros. As sussurações, entendia aquele que no momento os olhasse, que vinham do resguardo que os anunciadores das idéias fracas e demasiadamente sensatas deveriam ter, e, por não saber entender suas próprias cabeças, estes arriscavam, e sabiam disto, a categoria; já os suspiros, compreendia o visitante, que aconteciam por serem as marcas das idéias que morrem pela falta de proximidade com a abstração, sintoma, naquele lugar, das incapacidades.

Ao levantar um pouco mais olhos, procurando coisas além das que estavam no chão, deparaei-me com um outro tipo de gente, coisa, personificação, sabe-se lá. De andar ereto, como modelo na passarela, mas à horizontal, com os pés na parede negra de aparente inexistência, falavam sem mais receios, pronunciando com liberdade oque os que estavam no chão também queriam poder dizer.

Alguns pouquíssimos olhos desses seres miúdos e obstinados cá de baixo alcançavam ver os que andavam virados de cabeça para baixo, onde quase a ausência de luz possibilitava o encontro da visão com os cabelos (e às vezes as testas) daqueles que andavam virados. Nada podia-se ver pra além disto, talvez eles nem tivessem corpos ou pés, mas se permitiam os gritos e incitavam a cobiça dos mais próximos ao chão.

Os que suspiravam, às vezes aos sussurros, a morte das idéias, de tempos em tempos abandonavam suas próprias vidas para só olhar os outros e desejarem ser oque não eram.

Mas ao se esquecer das alturas e das possíveis hierarquias, voltava-se a atenção para algumas correntes que atravessavam o pântano de cor verde, do limo sujo, que na ocasião, de tão negra que estava a sala, parecia clarificar o ambiente.

A sensação, entretanto, era da falta de limites. Da ruptura com o branco das chuvas e o encontro com o enlamado musgo da sensação da Terra.
Azul, o escuro, também podia-se ver atravessando o meio do caminho entre o chão e o teto, trazendo a sensação de sopro de brisa para esta parte que pintava o nosso lugar com a cor do céu anoitecido.

No pântano alguns rastejos podia-se ver, nada se ouvia. Eram, na verdade, os que andavam com o corpo dentro da terra e com a cabeça descoberta, repletos da cor escura da lama, mesmo assim, colorindo muito mais aquele ambiente de atmosfera ambiciosa mas completa, do que qualquer outro que ali gritasse, falasse ou que quisesse a fala.

O SILÊNCIO! SEM SUGERIR CATEGORIAS E DIFERENCIAÇÕES, MAS CHEIO DE VALOR.

Porém, pouquissimamente mais tarde, o longínquo barulho de um dos meus pensamentos costumeiros fez tudo congelar aquém do próximo instante, que só existiria se subordinado a ausência de ruídos. Aquela mágica toda, junto com suas imagens e representações, como fumaça ao vento, foi se diluindo ao som da companhia das minhas falações internas, e morriam lentamente pela música daqueles que, ao invés de olhar o mundo e as coisas, olha somente oque se passa dentro de suas cabeças.

Provavelmente sejam os infortúnios que as ideías cartesianas causam em nossas vidas, mas fato é que passei, à partir deste instante, a duvidar do que acabara de ver. Os sons das idéias, sim, conseguia ouvir em alto e bom tom, com credibilidade. Isso, porém, só fez levar o turvo já impreciso daquela cena, suavemente, à liquefenta transparência vítrea de um corrego limpo e corrente, que conforme passava, diluia ainda mais o silêncio das imagens para o murmúrio constante da vista de um riacho.

Tal lugar, repleto das idiossincrasias mas também de similaridas, cheio das ansiedades mas completo em si mesmo, ouvi falar depois, quando estive nas proximidades de um ninho de passarinho, que se tratava do reflexo que o rio fazia da pessoa que queria ver a própria beleza em seus espelhos d´água, mas o rio, perspicaz, só mostrava-lhe oque mais poderia, quem tentava ali se admirar, ter dificuldades em ver.

Mostrou-me minha rejeição pela imundície da alma que eu, mais do que ninguém, queria poder admirar, na sapiência de que Deus nada filtra mas tudo alcança.

Sem título

2007-07-15T08:27:00.001-07:00

sobre um email que dizia estar o Ponto G feminino na raiz dos ouvidos, junto a maciez e o afago dos sussuros e respiros de amor de seu amado amante que ali os declamam.

"Requisitam, as mulheres, mais palavras de amor. Céus! como dói para um pequeno viajante desse mundo esse requerimento para sua sina. Qual é o infortúnio de alguém que se sente requisitado pelas expressões que deveriam abranger a magnitude de deus? sussura-las, ainda, inebriantemente a ouvidos necessitados, sedentos por um toque de Midas em sua íntima alma? pedintes por significados de vida, mendigos pela grandeza. Ó egoísmo sórdido e canalha! Se fazem roubadas da significância primorosa da vida, colocam em nossas costas a culpa pelos seus desprezos e despem-se para mostrar-nos toda a nudez de sua insatisfação conosco, homens, por comportarmo-nos como rio seco de água enquanto deveríamos ser, igualmente as suas imaginações, servidores da fonte infinita de mel.
Querem colocar em meus ombros o fardo de ser um parafraseador do amor. De onde tirarei forças para descreve-lo se nem sei da onde tiro forças para conhece-lo? O amor mal se demonstra às consciências e querem, todas elas, em louvor e cantico, que verbalizemos oque não conseguem propiciar que sintamos.
Me sobra amar em silêncio, da maneira que conheço, nesse mundo de mulheres loucas, que acreditam que relacionamentos são fonte de amor, enquanto vejo que têm sido só de doenças."

Henri S. Evrard

Mal-humor

2007-06-25T05:18:00.000-07:00

Sofro de mal-humor nas segundas-feiras. Ela me toma o espírito como se tivesse vida própria, como se soubesse a hora de atacar, a maneira de me persuadir, de direcionar minha atenção para as coisas que menos me agradam.
Segundas-feiras possuem um espírito maligno, pálido, que se mostra nas névoas que andam pelas ruas durante suas manhãs. São o sopro de um dragão sombrio, camuflado, se esgueirando pelos princípios da vida afim de tomar os belos suspiros dos apaixonados e inflar os olhares odiosos dos ingratos. Pelas segundas, sou ingrato. Mordo-me os dentes e não temo o rancor, sou negro-noite, sem estrelas, emito o mesmo uivo soturno dos coiotes sedentos pela carne sangrenta dos que acham que dormem tranquilamente. Segundas-feiras são perigosas para os que procuram, na vida, só o canto de regozijo com os passarinhos, para os que acreditam em um grande amor como um berço de carinho para os destratos da alma humana, para os que passam longe dos becos de suas psiquês em busca do colorido das luzes artificializadas. Segundas-feiras, meus futuros caros fúnebres corpos, são para os que apreciam, e conseguem ter, a coloração cinza-escuro escarlate em seu matiz d´alma, em seus espelhos mortais dos gestos de vida. Para os outros, os meros restantes, esperem o dia seguinte, pois hoje é para os que não temem a desesperança e sentem na perdição o contato com o sublime da vida, já que não há quem possa afirmar que o altar supremo da existência seja ele mais claro do que essas segundas, tão íntimas, insubstituíveis e plenas do obscuro lado sem luz.

Teoria da Compensação

2007-06-17T10:19:00.000-07:00

Faça-se aqui uma idéia.

Idéia de que há em nossas vidas só esse movimento linear e preciso de procurar o centro. Linear, para poder simplificar todas as direções em esquerda e a direita; e preciso, porque se trata de um só ponto a chegar.

Se algum corpo pende à esquerda, sente o seu desequilíbrio, seu erro em relação ao tal centro, e para isso ansia o outro sentido. Mas ao contrário dos pêndulos físicos, os pêndulos psicológicos não precisam serem forçados na outra direção se quiserem acertar "serem" no meio.

Mirando os alvos mais certos, como o da lei da natureza, que foge ao nosso princípio racional, e o do tempo, que se neutraliza por ser tão intenso, erramo-los facilmente se os fitamos com os olhos que estão nos rostos das lógicas da vingança, mesmo que não sejam vingativas, mas compensatórias, acabando por nos deixar desabilitados de acertar tão simples e inexpugnáveis conceitos: o tempo que não passa, mas está temporalmente sempre presente em um mesmo momento; e as leis naturais que são tão complexas e fogem tanto ao nosso sentido de justiça, que paira na natureza uma grande conspiração para a vida, independente de valores.
E é obedecendo a neutralidade da vida e a imobilidade temporal que os acontecimentos que tendem à esquerda ou direita não necessitam serem revistos em uma próxima atitude, mas sim, desistidos, abandonados de qualquer tentativa de conserto. Aos erros passados há a falta de justiça e o não-tempo da natureza como solução. Tais características do mundo, além de resolverem os acontecimentos "lateralizados", também resolvem a nossa necessidade de centramento. Naturalmente somos levados ao centro, e não há necessidade de esforço algum.

A compensação do movimento é justamente o que tira, mais uma vez, a sua consciência do tão querido estado central.

Os movimentos não devem ser compensados!

O passado, sendo privilégio único da memória, deve acontecer psiquicamente de maneira calma, sem relevância maior. Se há reviradas e contra-sensos por motivos anteriores, então está certo de que o velho sobrevive em seu universo mental de maneira a querer compensar estes acontecimentos anteriores, e mais uma vez, distancia-te do centro, e se mais uma vez distancia-te do centro, mais uma vez sentirá a necessidade de compensação. ABANDONE-SE, ENTREGUE-SE, é disto que trata a Teoria da Compensação.
Se não há mais passado ativo em nossas maneiras e atitudes, o centro se apresenta.

As compensações são ilusórias, assim como a permanência do passado é recurso da imaginação sobre situações não mais existentes.

Queria eu conseguir não lembrar efusivamente, ter a memória só como auxílio e não como a mestra das decisões.

Pessoas de todas as nações, conversai-vos.

2007-06-15T12:59:00.000-07:00

Qual vida leva a fala constante, as idéias pulsando para fora do corpo, a tentativa de aproximação?

Não estamos aptos para uma vida comum, nunca estivemos, a comunicação é medíocre, pejorativa, muito tranquila. Sabe-se lá oque pensam e assim, sabe-se lá oque dizer. Continuar em um tratamento cordial incessante, tentando construir uma vida aparentemente agradável é atitude vasta, mas que em nada há de verdadeiro com suas afinadas particularidades. As particularidades já se perderam há muito. Mas é até natural que não se fale muita coisa, é certo que há de estar sempre implícito oque se deve pensar, e claro, retira-se assim toda a necessidade da troca de informações? Podemos tê-las pelo google, afinal, ora bolas.

Assusta a incapacidade geral de manter um diálogo honesto, sem que a tendência disso seja a tentativa de persuasão e a ânsia da vitória retórica. Desse modo, quase que sou. mas não sou, adepto da idéia, que para evitar tais violências, deve-se sobrar para a brisa flutuante das questões pessoais no momento da fala, o esquecimento.

Não percamos tudo, pois há momentos que sente-se necessidade de comunicação e ela acontece! Acontece juntamente com o desagrado dos que ainda querem a verdade na expressão. Acontece como momentos estratégicos para a manutenção das aparências, como se a possibilidade quase que infinita do livre trânsito de informações entre uma pessoa e outra se resumisse em uma simples extenção de suas roupas e seus penteados. Assim, não posso mais!! O AGRADO NÃO PODE MAIS SE ESTENDER PARA O MUNDO DAS IDÉIAS, PARA O MUNDO DA COMUNICAÇÃO. O agrado aqui é, ao contrário de um senso apurado, a falta de toda a sensibilidade; é o prazer que se tem com a monotonia dos costumes e das regras; regras impostas, regras insensíveis, insensatas.
Chega de dar margem para a continuação das hiporisias: PROLETÁRIOS E BURGUESES DO MUNDO, COMUNICAI-VOS VERDADEIRAMENTE!!

A honestidade na fala deve ser a consequência da honestidade da mente. Se fala às escondidas, esgueirado pelas paredes, como uma aranha a andar pelos vãos escuros, é porque sua mente deve estar nas mesma condições sub-clarificadas, sub-honestas, sub-presente, sub-coerente.
E além de tudo ainda há, para os que não sabem oque pensar, ter medo dos que pensam e assim o dizem. Para os bobos, a expressão deve se dar de maneira generalizada e entediante, porque se há alguma profundidade, alguma idiossincrasia, alguma presença pessoal nos significados das palavras, a grande massa dos impessoais-pessoas que andam por aí, só terão o gelo e a estranheza para lhe servirem como anfitriões, e para receber o desconhecido, leia-se aqui "o mundo das idéias", se prontificará neles o receio da ignorância.

Recém nascido você também

2007-05-03T17:58:00.000-07:00

Todos contam com o efeito dos seus esforços como os que crêem na remuneração que podem ter do Paraíso, depois de pagar as contas de sua igreja.

Que merece um bebê ao nascer? Oque fez ele para ter o maior dom, a bênção da vida?

Apesar da pouca idade, já estou habituado a ver grandes recompensas de esforços nulos, e rasas consequências de suores transpirados nos mais pesados serviços.

Temos na vida oque das intenções da razão divina vêm, e não da lógica que antevemos nós.

Por isso, não há que negar o nosso também estado de recém-nascido, recebendo na Terra e da Terra só as coisas que Ela mais considera sensato nos prover. Assim como prove os x´s, o y, o útero, o oxigênio e o ambiente fértil para quem nos parece que nada fez para os merecer: os recém-nascidos que somos.

Aquecimento Global

2007-05-01T19:12:00.000-07:00

Desertificações
Alagamentos
Furacões

e você preocupado com seu sorvete!

sexta-feira 13

2007-04-13T17:47:00.000-07:00

ahh... molde que me corrói! Feliz aniversário é um peso que cai em cima de mim, um fardo que me fazem carregar!! Todo mundo quer, hoje, que eu seja feliz... poucos se dão conta de que, se estou triste, é para sê-lo também! Se entristeço, é porque o Henri, esse que todos querem ver brilhar no céu como uma estrela, é também raiz que adentra o chão.
Neste belo dia, que coincide com a contagem de 23 anos do meu nascimento, resolvem dizer, sem vergonha na cara, sem nenhuma tolerância, nada... que tenho de ser feliz: SEJA FELIZ, dizem eles, imperativos, sem dó, sem flexibilidade. SEJA FELIZ!! SEJA FELIZ!! - ... e se estou triste, oque faço??? hein?? oque faço??? Deixo de ser?
Querem que eu deixe de ser? é isso?

Sobre uma donzela sem letra maiúscula (não imperativa)

2007-04-05T08:00:00.000-07:00

Vamos lá, à música, então!
Se quisermos definir, então não abro margens a discordâncias! Aqui, o que menos se quer é barreiras para a comunhão, união. Falo abertamente sobre o que me é suposto, mas, se quiser discordar, por favor, não continue a leitura. Agora necessito que haja só consentimentos, uma vez que se o mundo fosse só essa concordância que agora peço que sejas, seria ele muito mais musical.

A música em nada discorda! É sempre toda aberta ao seu estado de “ser”. Quando acontece, se desvincula de qualquer pejorativo, de qualquer dúvida, e vem ao mundo em todo seu estado absoluto. Não questiona suas necessidades e suas vontades, só vem e é, e mesmo que falha, falha com toda a graça e assume-se, sem remorsos ou contradições, dizendo "sou exatamente isso mesmo, e nunca quis ser outra coisa".
Só nós que a sujamos! Podemos dizer que não está certo, que exagera na percussão, que a melodia podia ser um pouco mais substanciosa, que devia-se alterar pelo menos algumas transições de acordes... mas ela, quando toca, ahhhh, só concorda. Sai de braços abertos das caixas de som ou dos instrumentos dos músicos (quando há músicos tocando, é mais capaz de haver a discórdia, uma vez que muitos músicos pouco são musicais), e fica toda alegre, mesmo se for música triste, a vibrar no ar. Não há música que não quis ser a música que é!

E se necessitamos da música, é porque necessitamos da concordância, ressonância, lisura. As oposições deixemos aos carrancudos, aos que nunca serão (soarão) balanços sonoros no ar. Assim como os anjos, que aprenderam a voar enquanto ainda eram música, e só muito tempo depois criaram as asas e passaram a cuidar dos nossos sonos. Não esquecendo de que até mesmo o cuidado que os anjos desprendem aos sonhadores, veio dos costumes dos tais humanos de dormir aos balanços de uma canção, enquanto os anjos ainda eram canções.

É fácil deduzir, agora, que quando quiseres se sentir um pouco mais leve, balance... vibre.... concorde.... permita–se ser música... e quem sabe um dia crie asas, e angelifique os nossos ares com a sua presença.

Lembrar-vos-ei, agora, do que uma vez uma tribo indígena, dessas que tocam flautas mágicas e guerreiam com outras tribos através de cânticos e notas, deixou-me saber. Me falaram baixinho, sussurrado, calmamente, ao meio do silencio que só a imaginação, quando imagina o silêncio, pode trazer.
Dizia assim:
“era um ambiente escuro, quanto então fez-se luz, só a luz necessária, daquela que tempera a vista com um certo gosto de hortelã e canela, deixando tudo mais suave, adocicado. Luz que foi feita para fazer o piso brilhar, pois agora já há um piso também, piso liso, brilhoso na medida do gostoso, preto e branco, com a pesagem da medida certa entre verniz e opacidade. Chão que se estende até uma parede preta. Preta pela falta de luz, inexistente, aberta ao infinito, que abre o espaço ao invés de reduzi-lo.
Agora preste a atenção nos objetos da sala. Estão pendurados em sabe-se direito o que, mas ainda assim cercam um espaço bem definido, que te deixam em um salão sem os limites dos muros, mas com os limites da decoração, que por sinal, decoram o lugar da maneira que só o maior dos “bom gosto´s” é capaz. Tudo na harmonia mais desconcertante possível.

E, falando em harmonia, não esqueçamos do cheiro suave que começou a envolver a sala. Cheiro de fim de tarde de primavera ao lado de um limoeiro, cheiro de essência que faz a vida valer a pena, cheiro de abrir os pulmões em pés de flores, cheiro de te fazer respirar e saber que se vive bem.

Assim, o ambiente preparou-se para esperar seu último complemento: Música!

Neste lugar, ela aparece vindo de todos os lados: a que vem de baixo, te carrega no colo, te levantando levemente do chão; a que surge de trás, acolhe-te como um digno filho da terra, e te dá apoio para as costas, a de cima, cai como uma luz que se espalha, como um manto que te aquece, te preenche e te transborda; a da frente, te chama sutilmente, te permitindo usufruir, mas sempre com um gosto de fazer o rosto pender a frente, procurando mais do mesmo".

Música... Só acontece como florescência de um mundo onde as adversidades e as oposições fazem parte do passado, onde os sentidos verdadeiros puderam sair das resguardas da brutalidade, onde sua vida se tornou toda propícia para ser maculada de uma forma angelical e onde a necessidade deu espaço ao deleite.

A DESTRUIÇÃO

2007-03-05T19:58:00.000-08:00

A vejo toda branca, em sensação algodinosa, nos pairando, parando, passando e flutuando entre nós, Natureza, submetendo todos a mercê de seu brando-branco-dissolvente assopro. Se Jesus, Buda, Osho foram alguns dos filhos, ela foi, dos 3, a única Mulher.
Mas como foi difícil percebe-La tão nítida quanto A posso reconhecer agora... no pequeno cheirador de cola atravessando entre os carros enquanto se rejubila por achar que conseguiu pegar uma carteira para si; na sensual mulher com seu vestido verde a andar na calçada como se a rua toda fosse sua; na esposa que gesticula as mãos e os lábios desesperadamente furiosos, e o seu marido a sua frente também gritando com a grosseria diabólica própria dos que procuram construir, ou manter construído, uma vida que tanto prezam para que lhes pertençam. Mas para quem já conheceu a suave-doce Donzela, ve a cena em uma lentidão que deixa tudo silencioso, coloca-a sobre um grande espaço vazio reconfortante, nos dando tempo suficiente para ver nitidamente as salivas masculinas adentrando o ar e atingindo espatifatosamente o rosto de quem ele considera sua mulher (a qual, por sua vez, considera-o seu, também), e no fundo de tudo, como uma risada gostosa de criança, ve a claridade doque já poderiam saber todos eles: de que nenhum objeto poderá se tornar mais deles do já são da delicada e doce algodo-branco Senhorita.

Ela, tão fluída e renovante como a água de um corrego alpino, suave brisa de preguiça benigna, berço para a paz dos que já se aperceberam de que não há porque querer que algo os pertença, e, ao contrário da desesperada mulher que cospe e grita, flutuam docemente no ar que só acomete quem já se permitiu respirar as desencarnações que vem do enorme véu da linda-pacífica-pairosa, sempre criança, Mulher.
Desencarnações que são, na essência, o seu próprio véu, o qual é, por sua vez, a própria Menina branca e suave. E se você acha que está recebendo algo que talvez possa ter passado remotamente por Ela, ou talvez de maneira indireta possa um dia vir ao seu encontro, na verdade está é recebendo-A na cara, no mais fundo do seu íntimo, simbioticamente, descaradamente, sem-vergonhamente. Ela está, mesmo agora, em um constante estupro aleluiático com a sua vida, e se quiser vê-La, se tiver a coragem para isso, não há nada mais que precise fazer além de abrir os olhos. Abra-os, e não haverá como não perceber de que Ela habita desde suas mais fantasiosas e rebuscadas aventuras, até as suas mais enmerdadas entranhas.

Inspiramos e expiramos-na a todo momento, fazendo a tão suave Menina entrar e sair interminavelmente de nossos corpos e almas, em um constante e incessante movimento sexual, sendo possuído pela Tal em indiscreta e indiscriminada transa, sendo penetrados e penetrando-A a todos os instantes, assim como acontece com os diamantes de imensurável estima, que você, um dia, por ter se esquecido de nosssa linda pequena, jurou que fossem durar para sempre.

Ela, assim como o seu véu e as desencarnações que vêm dele (lembrando de que esses três são um só, assim como Draculia poderia ser também morcegos e lobos), se comportam de maneira atmosférica se comparados a nossa respiração. Quando respiramos, temos a impressão que somos os possuidores, os controladores, o recipiente dominante de um conteúdo dominado. Submetemos o ar a nossa vontade, chegamos a engoli-lo, fazemos dele nosso servo, pelo menos em sensação superficial, mais ou menos assim como deve acontecer com um peixe que irá ser pescados por ter resolvido engolir uma isca presa a um anzol!, mas sensação só só permeia a existência de quem ainda não sabe das relações libidinosas que possui com a fina-delicada-alva Menina. Pois da respiração, não sobra nada que sermos nós os possuídos! Enquanto o respiramos, é o ar que nos tem, é nós que nele submersos ficamos, e sem percebermos, ele nos cerca, nos engloba, nos adentra, nos oxida, nos desmistifica. E quando o fazemos entrar, então, mais somos puxados para ele, comprovadamento pelo peito que, cheio de ar, estufa e abre-se ao encontro de mais ar, ar fora de nosso corpo, ar que te faz mergulhador atmosférico, assim como eu. E é exatamente da mesma forma que estamos absorvidos na Donzela, que nos deixa afogadamente banhados em seus véus, céus, desafixações, os quais são Ela própria em simulação de tecido e ventania.

Houve, porém, quem se fez convencer de que Ela, a Bela, tornara-se Fera, e adentrou o mundo do desespero. É simples perceber de que uma lagosta que possui no mar o seu inferno, só conseguirá viver infernalmente, pois nunca viverá nos mesmos compassos de um albatroz, e assim, um homem que acredita que a pacienciosa-clara Menina é o seu mal, passará a viver amaldiçoado, pois é dela que se faz o mundo em que ele está imerso, e o mundo que imerge nele a todo momento.
Essa límpida-escolhida Diva só pôde ter sido designada por Deus como protetora do nosso mundo e das nossas cabeças! Não me é compreensível como algo tão soberano e acolhedor pode ser destinado a algo que não seja suprir com descanso o espaço de perdição que há entre nossas mentes e a realidade! Pois é a certeza de que tudo passará pelas mãos da sutil e inevitável Senhorita, que me faz poder balançar descansadamente na cadeira, com as pernas um pouco erguidas ao ar, cantando odes e iii-haass, e lembrar de que todo o esforço na direção da construção é nada mais que o próximo pó esfarelento que esfarinhará nas mãos da querida-charmosa "Mademoiselle". E pós esfarelentos não poderão ser uma condição séria para que uma consciência (essa que existe em alguns, por aí) encontre a paz. Algo mais é necessário! Talvez exatamente o seu oposto: adentrar no riacho que corre empurrado pelos ares do sopro da Escolhida, e desembocar no oceano leve e fluído que só o caminho feito pelos ventos da límpida Designada pode nos levar, abandonando-se aos carinhos que ficam passíveis àqueles que se confortam quando sabem que estão sendo carregados em seu colo - o da Destruição.

Um grande beijo...

Henri

Sabias que

2007-02-09T09:14:00.000-08:00

Das complexidades, não sou fã de nenhuma. Prefiro que oque é seja da maneira mais simples e desnudo(a), que se mostre todo(a), que se esteja mais à pele possivel, que abdique-me de ter que recorrer a minha imaginação, que seja por inteiro, que não me faça tentar descobrir ao que há atrás das suas cortinas, seja mesmo uma janela quebrada ou fosca, mas que seja por inteira e sem-vergonha ao ser revelada.

Mas há tempos que ser por inteiro, ser todo nu, ser simplesmente simples ficou a esperar seus calorosos cidadãos cheios de complexidades, complexos e complicações. Precisávamos encontrar uma maneira de nos dividir, de nos quebrar pela metade e em mais pedaços. Mas do que reclamo?? é óbvio de que não poderia ser o simples poderoso a ponto de se tornar um gosto diário em nossas bocas, de se aproximar um pouco mais das nossas casas/almas, de se tornar tão natural quanto o é o respirar, o viver, o entristecer, o morrer, a inter-intra-relação. O simples está na mesma prateleira dos objetos que são singelos, calmos, pacienciosos, não na das coisas que se aprendem com marteladas ou alfinetações. Sua quietude complascente o deixou no longínquo lugar do esquecimento, pois o simples não se força aos outros, assim como pode ser feito com as angustias, o assassinato e o que é indisciplinado. Através das insensibilidades poderíamos forçar algo, mas não o simples, o simples só através das sutilizas e sensibildades, e através das sensibilidades e sutilezas nada se força.

Assim, ele está ali, a mercê de quem o queira, pendurado em árvores que só dão frutas que não apodrecem, ficando a não se impor, pacienciosamente, sabendo que nunca irá se estragar, e consequentemente, nunca será o motivo de manchas negras da deterioração em terceiros, sextos ou cestos.

Em algumas noites, quando o dia se complicou como só os danos das complicações pode complicar, te imagino sem chinelo, a apalpar o gramado, sentindo o gosto do orvalho na pele, a aprender sobre as leituras das rugas nas cascas de árvores, a entender sobre as bênções que a chuva derrama para aqueles que resolvem prestar a atenção às coisas que descem do céu. Cerrar um pouco os olhos ao sentir o gosto do mel com o da nata, abrí-los bem ao colher a luminosidade que há mesmo nas coisas mais escuras; bagunçar todo o penteado ao coçar vagarosamente o coro cabeludo e logo após sentir a espinha toda se ouriçar, em um gesto de carícia vinda por parte da espinha mesmo ao restante do corpo; fazer barulho ao respirar fortemente o ar, como se o fosse um prato raro, desses pratos que só os beatificados pela vida tem a oportunidade de apreciar.

E se há um conforto em quem se depara a frente, e a olha com curiosidade, da grande e saudável vida, é o conforto de que tudo se trata de escolhas e que essas escolhas dão em árvores. E se todo o parágrafo anterior se trata de escolher alguns frutos dessas árvores (escolhas que talvez não sejam das mais fáceis, apesar de serem as mais simples), pode-se também escolher não colhe-las nesses grandes pés-de-tempo (dizia uma pequena fada que me visitava a noite em minha cama, que quando se planta tempo, colhe-se escolhas), e colher-se-á normalmente os mais fáceis de colher, as tão abundantes complicações.

O simples nunca foi o forte da colheita. Sempre mais simples foi pegar as complicações que caiam no chão (como as complicações já nascem apodrecidas, elas caem das árvores aos montões), do que o complicado ato de ter de buscar no alto dos pés a não decomposta simplicidade. E assim, para evitar o esforço da colheita que há nos pés-de-tempo, ficamos a comer os frutos putrefeitos que caiam no chão, um atrás do outro, durante anos, complicações atrás de complicações, até que houve um dia em que acordamos insensibilizados, endurecidos.

Ensurdecidos com todo os nossos sons, cegos com uma tela para servir como nossas vistas; tortos com a etiqueta, falsa etiqueta, cheia de vícios e lambuzas, intensificadora das diferenças (a mesma fada me dizia também de que as diferenças só interessam aos mais tolos, pois os meramente mais profundos procuram a unidade, somente a unidade); adormecidamente hipnotizados com a complexa secundidade, terceiridade, decimaridade das coisas!, que quase me fazem esquecer de que é a primeiridade, essa tão crua quanto o é nossa pré-vida, que é a significância primeira das coisas, a nossa rosa de profundo alinho, nosso pouco "querer saber" se viraremos adubo ou perfumada luz floral, que é isso que não traz consigo nada além do que si mesmo, que é puro, nu e que só me dá oque faz a vida valer a pena... por sinal, pena é justamente essa, ter de viver comendo frutos embebedados de podridão, a olhar só oque há a partir das segundas intenções.

A fadinha disse-me um dia, com ar tão sério quanto poderia haver em um ar-sério de uma fada, "que quando a memória te dá algo, ela também te tira. Te dá uma de suas lembranças, e te tira a realidade. Quem olha sua cabeça, não olha o mundo".

Com muito esforço comecei a subir nas árvores, deixei-me longe dos apodrecimentos, libertei-me, cuidando-me sempre com essa vontade do mundo de colher oque, já velho, embolorado, umidecido, está para ser comido do chão, na fácil consequência de complicar-se, complexar-se.

Mundo que se complicou, complicado, complexou-se, Complexado.

Sejam felizes! - sobre uma velha amiga e as frutas em seu casamento.

2007-02-02T12:36:00.000-08:00

Dizia-se mil coisas
Das magnitudes dos vitrais da igreja
Do tempo de ensaio do coro das crianças
Da organização que estava precavida com até o plano D

Disseram dos mil reais...

tão realmente certo, tão realmente exato, tão realmente comprável
a soberbia se fazia estar até mesmo com os mais raspados, com os mais danados

Também houve quem não disse nada, pois gostava de alegria
alegrou-se e foi o suficiente.

Mas um cabisbaixo, que nada sabia sobre medições ou generalizações,
contou a todos que pôde, sem pudor de retórica ou armação nas idéias,
em uma tentativa de se fazer usufruir pelos outros,
através de palavras que, segundo ele, nada poderiam significar perto do fato em si

Dizia ele que lá havia maçãs,
que não em reais mas em Realidade
eram lembranças sobre a carne úmida, carne-fruta do pecado

As cerejas, que deliciaram os convidados, mas somente por terem o formato dos corações
em um vermelho-escarlate-escorrido sanguíneo, cardíaco, do amor

Os pêssegos, pêssegos lisos que se mostravam como a pele lisa,
juventude lisa, idade de pele de pêssego, leve, fina

Dizia também ele das uvas que nos levavam à margem dos rios
em tempos helênicos, olímpicos
fazendo, a todos que conseguiam ver, lembrar da mão que doa, sem receber, uvas a boca de outrem,
cachos que pendem das falanges do recosto ao lábio alheio
lábio deitado, deleitado, reconfortado, recostado
ambos em prazer, mão e boca, em doação e recepção, carinho e carente.

E para mim, que tudo parecia inexato, esfumaçado,
com a ajuda que a memória nos permite desmodificar objetos,
colorir tudo oque é incolor, perfumar ambientes inócuos
eu também fazia modificar, iluminar, diminuir, tornar realidade.
Qualquer que fosse o devaneio desta minha cabeça safa de grandezas
conseguia transformar-se em lágrimas nos olhos,
e me refletiam de volta um mundo já criado por mim

Via, nesta condição, uma pequena bárbara
com um sorriso tão grande,
mesmo maior do que a própria pequena meio árabe parecia poder carregar,
e a colocava no lugar daquela pompa, tão própria dos pomposos

via carteiras e gizes no lugar das árvores e dos doces
séries a frente e a trás no lugar das famílias e seus lugares a mesa
professores e atazanações no lugar da música e seus tocadores

mas as badaladas daqueles sinos começaram a se distanciar,
e fazer lembranças tão firmes e convictas
se desfazer....
diluir....
liquescer....

escorrer pelos vitrais que carrego em meu rosto, em minha memória,
longe dos da igreja
desmascarando um passado de uma menina mais sorridente do que o seu tamanho permitia,
me perdendo de um passado que, enquanto derretia, tentava eu,
com todas as minhas forças, mantê-lo na memória
na tentativa medrosa de não perdê-lo, não escapá-lo, não esquece-lo

mas o presente me brilhou
mais forte do que o passado poderia aguentar sem morrer
e o lodo sujo do que já foi, limpando-se ía
abrindo-me um mundo novo todo que exatamente
naquele momento se apresentava,
através da janela clara que a lembrança limpa pode trazer
longe de qualquer modificação que me permitia a memória,

o brilho que eu temia se perder
foi substituído por um muito mais alvo, muito mais vivo, em suas próprias chamas
tão REAL, tão luz, tão sorriso, tão naquele momento
que nada mais poderia eu ver naquele lugar
a não ser um passado sorridente que se deixou substituir por um presente
duplamente iluminado, sorrindo em dobro, em dois, por completo,

B

agora B&B

2007-01-23T11:15:00.000-08:00

São em dias como esse que lembro de como ainda me comporto como pretendente, como promessa, como larva, como gérmen, como anseio, como ave no ovo, como fome.
Sei que de certa forma estou em algum tipo de encubadora, uma crisálida, em um estágio larval, me transmutando, me transformando, me adaptando. Me mexo como um embrião amorfo dentro das paredes de seu casulo, paredes que seguram a sua vontade de enfim tornar-se, de enfim completar-se, de enfim tomar o formato de não precisar mais tomar outro formato.
Enquanto isso, fico a me contorcer, em meio aos fios brancos e pegajosos que tomam quase todo o espaço do interior deste meu ovo, com a boca entre aberta, os olhos ainda negros e cegos, o pescoço e as costas curvos, a cabeça nua e desproporcional, contorsendo-me em espasmos transfigurativos, na tentativa de encaminhar este formato uterino para sua forma adulta, em um esforço do próprio corpo para sair de si mesmo, para não ter mais de suportar-se, para não mais se ver neste estado enlesmado, larvático, infantil.
Aglomerando veias, esticando tecidos, torcendo a postura, ele mesmo tende, como um objeto inanimado que começou a tomar partido do mundo dos desejos, lentamente, a fazer-se sair deste estado desfórmico, desperfeito, insadio, questionando sua situação pegajosa, lenta, despreparada, e caminhando para sua verdadeira forma de presença, para sua completação inquestionável, para a sua firme postura de ser oque, desde sua mais antiga noção de vida, já conhecia, já intuia, já se sentia como.
Ele, esta coisa que entendo por "mim", move-se em direção a abolir sua condição de existir nesta casca imóvel, branca, úmida, grudenta, que é próprio dos que ainda não estão prontos a se tornarem lisos mais uma vez (sim, mais uma vez, pois tem memórias de já ter sido um estado definitivo, bem acabado e em forma adulta, uma vez).
Assim, sou alguém na terceira pessoa, um indivíduo distante, que se comporta de maneira descontrolada, errante, rança e roca, que só oque faz, é se mover à direção de completar-se em algo que, na essência, ja é, e sempre foi.

Enquanto lá fora ainda há oque ver

2007-01-10T08:22:00.000-08:00

Foi assim que um dia meu pai criou em mim o sentimento angustiante do desprezo por ele mesmo: "HENRI!! OQUE EU TO FAZENDO AQUI NÃO É BONITO! JAMAIS DEVE FAZER ISSO !"
PUTZ! pensei... e agora... será que eu aviso ao meu execrável pai que ele acabou de me assinar um tratado de falta de caráter? Acho que ele não vai gostar... tal destino não pode se confirmar em um só lance de dados, preciso dá-lo mais uma chance!!!
foi lá, 1,2,3: "Oque foi pai? não entendi!"
"ISSO QUE EU TO FAZENDO AQUI NÃO DEVE SER FEITO POR VOCÊ, NUNCA"
PUTZ! acho que não se deu conta que eu lhe havia dado mais uma chance. Nem uma engasgada, titubeada, vacilada. Tão firme naquela convicção torta, vesga, assumidamente desprezível, consciente de que o melhor a ser feito fosse a migalha moral, a admição da mesquinharia, ainda com uma certa certeza orgulhosa de que a culpa não mais o encomodaria, de que o maléfico já tivesse sido incorporado por seu íntimo e não mais o afetaria de maneira indolente, assim como mulheres árabes tomam suas doses de venenos diárias e se tornam imunes ao seu efeito.
Mas ao mesmo tempo em que ele assumia sua presença encharcada de lama, chafurdando o lodo abstrato da consciência, enrijecendo sua condição de enfermo, também procurava em mim a salvaçao antes inconcebível ao seu próprio ser, talvez por eu, sendo sua prole, um prolongamento dos seus genes, do seu sangue, da sua educaçao, das suas heranças dos mais diversos tipo, poderia então, ao fazer o certo, ao não mergulhar no esgoto moral, limpá-lo dos seus danos, das suas feridas, e o fizesse digno mais uma vez para poder se dirigir, ou pelo menos se tornar apresentável, ao Altar Supremo.
Assim, ele estava, ao ser incisivo naquela afirmação absurda, me protegendo dele mesmo, se afundando no movediço da areia enquanto me dizia, me gritava, me desesperavaa: CORRA HENRI... CORRA!! VOCÊ AINDA PODE!!
Foi, então, o que fiz. Obedeci à sua última parte de sanidade que se revelava naquele momento, ou por uma tentativa de se redimir perante ao seu Senhor com os atos corretos do seu filho, ou pela evasão inesperada de uma parte ainda não apodrecida de sua índole, e corri como um desesperado. Fuji como a água foge do cimo, como a treva foge do lume, como o calor corre do fogo para tudo que há ao seu redor, como uma chama que não se contenta em se apagar em brasa e intenta incendiar toda uma floresta.
E com os olhos apontados para meu pai, enquanto ía me afastando com a pressa com que minhas pernas se puseram a correr, vi-o se afogando em suas próprias lástimas, cavando-se em sua sepultura, encobrindo-se em sua fossa, escrevendo em seu epitáfio sobre a esperança de que eu, seu filho, não pisasse nas pegadas que seus passos deixaram marcardos na areia.
E agora, enterrado ainda ele vive, me aconselhando e reprimindo, enquanto cospe a terra do lodo que cobre toda a sua boca e tudo oque mais se conhece dele, mal sabendo que me botei a correr no dia em que o vi se enterrar na fossa que o fez morrer.